• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Мысли вслух (список заголовков)
23:32 

+=+

Все имеют право на счастье. Однажды...

Романтика заканчивается, когда...

...Он и Она в кафе "Мороженое" просят две ложечки, вместо одной...

@темы: Мысли вслух

23:41 

+=+

Все имеют право на счастье. Однажды...
Неуютно кручу в руках стилус, не зная, как вытащить мысли на свет, как упрятать всё наболевшее в несколько квадратных см экрана. Мой личный думоотвод выжигает во мне пустоту, когда я выплёскиваю свои неуёмные слова. Мне не хватает мудрости, чтобы задушить их ещё в коробке головы; мне не хватает смелости, чтобы удалить их; мне не хватает скромности, чтобы не думать об этом.

Иногда хочется поговорить с кем-нибудь, кроме себя, рассказать красивую сказку о том, как жизнь удивительна или несправедлива, и как хочется покоя или сумашествия.

@темы: Мысли вслух

23:55 

+=+

Все имеют право на счастье. Однажды...
Сегодня скончалось Вокскресенье...

Это не красивая фраза, неумелый пафос или стройный фарс...

Это констатация факта, подобная многим, как то:
"Птицы летят на юг..."
"Снег идёт..."
"Скончалось воскресенье..."

Как правило такие мысли приходят, когда ты сидишь и безучастно смотришь в окно. Вот и сейчас. Я сижу и безучастно пялюсь в Windows... И что?

Воскресенье подошло к концу, отплюнув прошую неделю, как баласт и бросившись в новый калейдоскоп чисел, дней, рассветов...

Воскресенье при смерти... Оно медленно поднимает голову от подушки, окидывает невидящим взглядом собравшихся и пытается выдавить из себя улыбку: "Ну зачем вы пришли? Вам нечем заняться? А кто будет принимать роды новой недели?"

Глаза закрываются, шёпот больше не потревожит губ. НА утро не будет не похорон, ни торжественной кремации. Просто небрежное напоминание себе: "АХ, жаль, что Воскресенье не вернуть...", может, ещё минутка грусти. Опять-таки, только в память... И так каждые семь дней...

@темы: Мысли вслух

00:03 

=+=

Все имеют право на счастье. Однажды...
Говорят, пот и слёзы лечат всё: первые - тело, вторые - душу... Что-то не верится... А то должна быть уже здорова-здоровая...

Твои губы пахнут изменой,
А не теми, кто их целовали,
И не той, которой на смену
Я пришла, бросаясь словами...

Твои губы пахнут дорогой,
Но не той, что от дома и к дому,
Я приду, подожди немного...
Ты - ведущий, а я - ведома...

@темы: Мысли вслух, Стихоблудство

00:13 

/\/\

Все имеют право на счастье. Однажды...
Ой-вей, как сложно...

Одесса меня не отпустит...
...Киев меня не признает...

Я проросла этим городом, пью микстуры от привыкания.

Я живу в стекляном куполе, выстроеном твоими словами...

Я пишу длинные опусы и оставляю их на работе.

"А я люблю...". Три точки вместо имени...

@темы: Мысли вслух

00:24 

Молитва

Все имеют право на счастье. Однажды...
Господи, дай мне мудрости, чтобы стать терпеливой...
Господи, дай мне нежности, чтобы стать мудрой...
Господи, дай мне уверенности, чтобы стать нежной...
Господи, дай мне трепета, чтобы стать уверенной...
Господи, дай мне понимания, чтобы стать трепетной...
Господи, дай мне терпения, чтобы стать понимающей...
Господи, дай мне понимания, чтобы стать мудрой...

А силы не давай мне, Господи, мне нужно уметь быть слабой, чтобы меня хотелось защищать...

@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

16:04 

Волшебная палочка...

Все имеют право на счастье. Однажды...

Ты – мой генератор случайных желаний… хитросплетение твоих мыслей заворачивает меня в кокон, теребит волосы неторопливым шёпотом и едва касается шёлковым ветром полузакрытых век. Солнечные зайчики твоих поцелуев слегка трепещут на ресницах, а после мягкими нитями сползают по щекам. Я улыбаюсь, чуть искривив равную гладь губ в полушёпоте:
-Чего тебе хочется?
Ты задумчиво опускаешь забрала на янтарные грани глаз и хрустальные жемчужинки слов слетают с уст:
-Я хочу, чтобы солнце начертило на земле ровный полукруг, чтобы птичий оркестр склонился над арией Вивальди в полусвисте, чтобы море привычно облизывало дольку берега, и чтобы ты… чтобы ты улыбалась…
Закрываю глаза. На улице дворник торопливо щекочет землю старой метлой. На перекрёстке заливаются постовые. Молодая хозяйка с плеском выплеснула полный таз голубоватой воды во двор.
-Всё это будет…
Закрываю глаза. Рука в руке, и пусть весь мир подождёт: творится таинство, случается волшебство – вершатся чудеса. Закрываю глаза… слышу, как Солнце старательно скребёт лучистым мелком по асфальту, отчерчивая ровную тонкую дугу; чувствую, как разбивается партитура скрипичных звуков в голосах соловьёв, соек, чаек и тысячи других; вижу, как сочная волна набрасывает сетку точёных капелек на тонких песок и снова отпрыгивает в неровной траектории бега. И улыбаюсь.
Свершилось…
Ты – генератор случайных желаний…
-Чего тебе хочется?
-Я хочу большой синий одуванчик! И воздушный замок – обязательно с башенками! И волшебную палочку! Если бы у меня была волшебная палочка, я бы непременно загадала бы себе тысячу воздушных шаров. Чтобы отпускать по штучке в синее медно-купоросовое небо. И чтобы дарить по шарику каждому прохожему. И тогда каждый отпустит тоненькую пуповинку, и шарики унесутся куда-нибудь далеко – туда. А мы будет стоять, задрав голову вверх и смотреть на последний взмах разноцветных точечек. И дети не будут плакать. Дети будут отпускать воздушные шары и радоваться этому. И взрослые не станут держать тонкие оболочки, а отпустят свои проблемы также легко, как можно разжать ладошку, и мягкая сфера унесётся в поднебесье… Если бы у меня была волшебная палочка, я бы заказала длинную радугу от моих сандалей до моря, всю полосатую, но не вдоль, как обычно, а поперёк. И эта невероятная карусель цветов будет касаться неловкими веснушками любопытных носов, носиков, носочков. И будет радостно. И смешно. И щекотно от солнечных зайчиков на лакированных туфлях, часах, зеркальцах, запонках…
Если бы у меня была волшебная палочка, я бы попросила тысячу цветов, чтобы разобрать, какого цвета твои глаза. Я бы примеряла несуществующие шаблоны на густой палитре красок, и каждый раз отмахивалась от неудачного сравнения. У тебя глаза цвета моря – и не зелёные, и не синие, и не чёрные. Нет. У тебя глаза цвета моря. Или это море подстраивается под неловкую кавалькаду оттенков твоих искрящихся взглядов?
Если бы у меня была волшебная палочка, я бы занималась волшебством, и никто бы больше не говорил, что я – Одноразовое счастье…


@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

16:06 

Кошка

Все имеют право на счастье. Однажды...
«…Ты меня на рассвете разбудишь…»

Твои губы шепчут непонятный мне мотив, а душа носится где-то под облаками, обрекая своё тело на пустынность и бездушие. За окном синими красками раздаётся небо, переливаясь в багровое пламя рассвета. Я сижу на краешке постели, едва дыша. Первый луч коснулся моего виска, и я инстинктивно повернула голову к свету. Смотрю, как ты спишь. Любуюсь твоим мягким дыханием. Прислушиваюсь к твоим снам. Интересно, что тебе снится? На лице – полуулыбка, полусмех.

«…Проводить необутая выйдешь…»

Не провожай. Я на кухню и обратно… если бы я могла, я бы приготовила крепкий горячий кофе, налила в твою высокую чашку. Но я не могу. Я вернусь в комнату и усядусь возле твоей колыбели ждать. Я не спешу. Спи, мой Ангел…

«…Ты меня никогда не забудешь…»

Твой предрассветный сон самый сладкий и самый хрупкий. Не просыпайся. С ненавистью смотрю на тикающий будильник, который неустанно смахивает секунды с циферблата. Через 20 минут он разбудит тебя… Каждый раз, когда я смотрю на него, мне хочется подойти к тебе близко-близко, коснуться твоей щеки. Но я знаю, что ты вряд ли обрадуешься. Ты, как и раньше, отмахнёшься от меня. Потом деловито встанешь, потянешься, почистишь зубы, оденешься и уйдешь на работу. Ты никогда не замечаешь меня. А я тебя люблю. Беззаветно и безоговорочно. Страстно и безумно. Я не могу даже рассчитывать на твоё прикосновение. Поэтому я ухожу на кухню за тринадцать секунд до будильника. И жду, когда ты придёшь завтракать. Ты зайдёшь, торопливо плеснёшь в чашку дурманящей горящей нефти кофе, залпом выпьешь. И, может, погладишь меня по голове. Ты смотришь в мои глаза и мне так тепло. И солнечно…

«…Ты меня никогда не увидишь…»

Я – твоя Кошка…

@темы: Моноложничествто, Мысли вслух

23:01 

Море

Все имеют право на счастье. Однажды...
«…Кто ссылал сюда поэтов,

ничего не смыслил в этом:

ни в поэтах, ни сонетах,

ни в лучах тепла и света

над прибрежною волной…»



Мелкий портовый городок притаился в густых сливках Моря. Ветер швырялся осколками платанов, поднимая вихри листьев и утренних снов. Голуби стеснительно перешептывались, оседая на натянутых проводах. Город просыпается. Море делает шаг назад, отступая в Турцию. Но уже через мгновение бросается на псевдо сухой песок, отбирая у земли ещё одну мелкую полоску суши. А потом снова отступает. И этот многовековой тяни-толкай завораживает, укутывает сознание в плеск и шелест. И всё. И больше ничего. И даже такие волнующие проблемы в тихом вальсе отскакивают на задний план. И всё неважно. Море – лучшее лекарство для бегущих. Море – лучший плен для страждущих. Море – лучшая колыбельная для спешащих. Море мягко и настойчиво, как заботливая бабушка, слушает тебя, пряча улыбку в густой сетке морщин. Ты шепчешь, захлёбываясь слезами и мокрыми брызгами морского согласия. Ты кричишь, но рокот прибрежного прикосновения гладит тебя по голове, и со всем соглашается. Ты сидишь на большом круглом камне, глотая обиды и все доводы. Ты молчишь. Ни о чём молчишь. А потом понимаешь, что это был самый лучший и содержательный разговор в твоей жизни. После него чувствуешь приятное опустошение. Такое ненавязчивое, лёгкое. Это не пустота, это свобода. И пусть весь мир подождёт – у меня свидание. С Морем…

Прими меня, Море, прими такой, какая я есть – неверная, неправедная, несильная, ненужная. У меня нет веры. Веры в то, что всё как-нибудь само. Веры в то, что когда-нибудь всё сложится нужным словесным пасьянсом, без какого-либо грустного случая. Прими меня, Море, несильной в своем желании быть праведной. Сила моей слабости больше слабости моей силы. Прими меня, Море. Кому ж ещё меня любить, как не тебе? Тебе неважно, сколько денег в моём кошельке. Тебе неважно, сколько мужчин в моёй постели. Тебе неважно, сколько слёз и смешков за моей спиной. Тебе важно, что я пришла к тебе. И ничего не требую, ничего не хочу. Просто пришла. Помолчать. И ты благодарно молчишь в ответ. Вот и поговорили. Спасибо, Море…

@музыка: summertime

@настроение: прибойные качели

@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

22:43 

Колыбельная Оле Лукойе...

Все имеют право на счастье. Однажды...
Здравствуй!
Я снова заступила на дежурство имени Андерсена, братьев Гримм и Шарля Перро. Дежурный Оле Лукойе слушает. Или нет, дежурный Оле Лукойе говорит.
Говорит, что снег – не навсегда; весна – не только слякоть; музыка – не только Моцарт. Дежурный Оле Лукойе слушает «Машину времени» и «7 расу», болтает ногой и смотрит, как клубятся круглые бублики дыма. Трубка вишнёвого дерева привычно дарит свободу.
Я молчу. Сказка сама найдёт меня, усядется на моё плечо, набьёт трубку и затихнет. А зачем?
Сказка болтает ногами, а горьковатый дым от её трубки окутывает комнату. Закрываю глаза, но невесомость уже коснулась губ. Мягко улыбаюсь. Вот и правильно.
Нет, я Оле Лукойе, я знаю все сказки на свете, даже нерассказанные. Расскажите мне, пожалуйста, ещё.
А когда мой собеседник уснёт, я буду шептать ему самые старые сказки, как колыбельные. А когда наступит рассвет, я набью свою трубку снова, а багровый дым едва коснётся подушки. И Он никогда не вспомнит смешного Оле Лукойе. А если когда-нибудь мне придётся рассказать эту сказку, я закурю, усядусь на абажур, буду качать ногой и молчать, пуская густые колечки в воздух.
Надо же, уже рассвет… закрываю свой зонт, поправляю одеяло, последний раз касаюсь взглядом и выхожу в открытое окно. Всё.
Утром ты меня не вспомнишь, извини…

Но если я не успею уйти, вишнёвый дым коснётся и моей головы. И теперь я никогда не вспомню, что я – Оле Лукойе. Только удивлюсь закрытому зонтику на столе. А в мире станет меньше сказок – некому их помнить…

Спи, мой Ангел, я люблю тебя спящим.
Спи, мой Ангел, я люблю тебя сонным.
Все тревоги отложи в долгий ящик,
Спи, мой Ангел, я тебя помню.

Спи, котенок – слишком взрослый для сказок,
Спи, хороший, я твоя колыбель.
Спи, моя песня сокровищ и красок,
Не просыпайся - поправлю постель.

Спи, моё невесомое таинство,
Тихо прислушаюсь к мягкому тембру дыхания.
Я любуюсь тобой, не просыпайся, пожалуйста.
Я не уйду, хотя и шепчу: „До свидания...”


@темы: Мысли вслух, Стихоблудство, Моноложничествто

22:59 

=Безумие=

Все имеют право на счастье. Однажды...
Безумие, порождённое пафосом, вытекает из словесной чехарды моего сознания. Я не умею усмирять буйство красок в своих мыслях. Я отказываюсь верить в прикосновение разума, и хватаюсь за жалкие остатки паутины возможности. Моя реальность пульсирует, изворачивается, жалит меня тонкой стрелой безысходности. И самое ужасное, что наконечник этой стрелы был выкован моей рукой. И вежливо смазан ядом. Другой вопрос, что тугая тетива лука изначально была направлена на моего Теля. Это мой Каин, мой же Авель. Это мой Цезарь, и мой Брут. Сама. Виновата в том, что тонкие разводы молний не дают покоя лаврам Елены. Моя Троянская война не столь кровава, она хуже. Моя война – не там, где брат идёт на брата, сын – на отца. Нет. Моя война – та, где зеркала трескаются от невозможности отражать; та, где солнце синего цвета, а море ещё нужно выкопать в песке; та, где на Голгофу нужно спускаться, а время – подгонять.

Вот и загоняю торопливые стрелки в тонкие рамки пони по кругу. Они рвутся из этой заколдованной сферы, силятся оттолкнуться от арены циферблата. Детской лопаточкой переворачиваю тысячную тонну песка, чтобы коснуться хотя бы солёной капельки. Я покупаю огненную охру и бросаю её в фонтаны, чтобы брызги, долетающие до зелёного неба, застыли на сухой тарелке солнышка. И сама отражаю все искорки. Сама, вместо зеркала. Зачем мне зеркало? Зеркало всё покажет без искажений. Всю правду – на блюдечке с лиловым шёлком. А я… я буду незаметной кисточкой дорисовывать веснушки на твоём носу и такие славные ямочки.

Я люблю твои ямочки. И веснушки люблю. Эти солнечные зайчики на твоих щеках греют меня даже в самую лютую стужу. Я протягиваю руку, боясь прикоснуться к неведомому.

@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

23:32 

МиМ

Все имеют право на счастье. Однажды...
Мим сидел, сняв свои белоснежные перчатки, уставившись в одну точку, и курил, пуская дымные бублики в небо. И в этот момент Мим не был паясом, шалтаем-болтаем, артистом – это был обыкновенный человек, только чуть бледнее и грустнее, чем обычно. Мим закрыл глаза, тяжело стряхнул пепел в тонкий изумруд свежей травы под ногами. На плечо ему легла тонкая ладошка в узкой белой перчатке. Мим поднял взгляд на подругу (не то Мимесса, не то Мимоза, как её?).
Вы когда-нибудь видели, как улыбаются мимы? Нет, не та гримаса, которую они корчат, чтобы насмешить детей, а та, искренняя и настоящая улыбка, делающая похожими на людей… Тонкие губы, как по волшебству, разъехались в узкую полосочку, обнажая не закрашенное гримом тело. Подруга смотрела на мима и тоже ласково улыбалась только уголками губ. Она знает – улыбаться от души нельзя, можно только изогнуть бровь в нежном вздохе. Она склоняется над Его лицом, обжигая дыханием неправдоподобно белую кожу. Вы когда-нибудь видели, как целуются мимы? Аккуратно, чтобы краска грима не стёрлась от страсти. Нежно, чтобы не спугнуть таинство. Едва коснуться губами, непременно закрывая глаза.
А потом Мим пошёл на работу… От неподкупной страсти и нежного дыхания не осталось и следа – Мим паясничал, кривлялся и дарил всем прохожим воздушные шары и поцелуи…
Мим подошел ко мне, скорчил гримасу, протянул руку в тугой перчатке. Я вспомнила, какими глазами он смотрел на свою девушку, и поняла, что тогда он был больше, чем человеком. А сейчас… Сейчас он потешался над всем миром, хохоча про себя над нелепыми людьми, спешащими на работу. Мим прыгал в своём длинном фраке, раздавая воздушные поцелуи направо и налево. Мим дурачился и издевался над будничным настроением окружающих. Мим был смешащим и смеющимся…
Я держала длинный шарик за непослушный хвостик и смотрела на мима, внезапно понимая, как мне его жаль – Мимы не умеют улыбаться по-настоящему… Я разжала ладошку...
По щеке прыгнула солёная жемчужина. Мим округлил глаза, на секунду превратившись в настоящего человека, и кажется, впервые в жизни заговорил:
-Ты… чего?
Я улыбнулась и задрала голову в синющее небо:
-У меня шарик улетел…
Я ошиблась… мимы умеют улыбаться…


@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

00:51 

Город

Все имеют право на счастье. Однажды...
Я видела Киев...
...Раньше мы не любили друг друга: Он строил мне мелкие пакости, а я просто его не любила. Он закрывал для меня станции метро - я ездила на автобусе. Он засыпал меня снегом - я болела и злилась. Он палил меня солнцем, поливал дождём, взрывал дороги - я обливалась потом, стояла в подъездах и ходила босиком...
...Когда я приехала, я не пыталась Ему понраситься, чтобы мне показали что-нибудь интересное. Я не заискивала. Я не восхищалась красотой и самобытностью архитектуры. Я не стояла с упоением на Крещатике. Он также не стремился набиваться мне в друзья. Он закрыл аптеку, которая мне была так нужна, до 20 числа. Он перенёс нужный мне дом в другой квартал - в разрез всем правилам нумерации. Он взвинтил температуру на градуснике до такого жестого плюса, что плавился асфальт...
Три часа мы присматривались друг к другу. Он закрывал станции метро, передвигал улицы и продавал невкусный квас. Я шла пешком, мыла уставшие ноги в фонтане и каталась на эскалаторе.
Мне повезло...
Но был вторник, жара, а я из Одессы...
Я не стремилась быть с ним приятной, нравится его жителям или любезничать с продавцами. Я просто была. Мы как-то сосуществовали.
А потом всё вдруг изменилось. Мы стали соучастниками, сообщниками. Я сидела на высоком бордюре и смотрела вниз. Город пристроился за плечом и тоже смотрел вниз. И мы видели одних и тех же прохожих. И видели их одинаково - спешащих, ждущих, жующих и курящих в своих машинах. Мы смотрели на них с одинаковой усталостью и безразличием.
А потом была дежурная экскурсия по столице нашей Родины. Мы прыгали по брусчатке с таким остервенением, что посыпались карты из бардачка. Мы нарушали все мыслимые и немыслимые правила. Мы почти опоздали на автобус. А Город все мне прощал - он заботливо переключал светофоры и всасывал ямки. Но это была наша тайна. Мы подружились. И было щекотно. И не хотелось уезжать.
Если теперь я приеду в Киев, я приеду в гости к Киеву...

@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

21:38 

Вернувшись из отпуска...

Все имеют право на счастье. Однажды...
"Ждать и надеяться - верный способ скоропостижно рехнуться"
Max Frei


Кажется, правда, а что Вы думаете?

@темы: Мысли вслух

22:49 

Все имеют право на счастье. Однажды...
…Снова начало всех начал – поезд с кашлем оттолкнулся от перрона с изяществом африканского слона на пенсии. Ночь в томительном предвкушении больших чудес и маленьких случайностей. Утро в разводах крупных холодных хлопьев и мир покачнулся в ритме постоянного пульсара дороги. Чужой город навсегда останется для меня чужим, сколько бы лет я в нём не прожила. Приехала, выдохнула, отправилась искать нужный адрес. Крупные вывески и маленькие таблички, неровные и гладкие, яркие и сочные, серые и безвкусные нагромождения слов Дамокловым мечом свисают с домов…
…Я подняла голову, уставившись на большие округлые буквы – мимо такой вывески грех пройти. Сравнила их с визиткой, ещё раз качнула головой и сделала шаг в «ФИЛИАЛ АВГУСТА». Интересно, что мне могли предложить в таковом заведении?
Стены в сочных пятнах, на полу ковер, или нет, газон – не важно – зелёная трава, из-за угла яркий солнечный свет. И длинный-длинный коридор. Смешение звуков и запахов – смех, прибой, грибной дождь, совершенно непонятно, как всё это уместилось на каких-то квадратных метрах… правда, пространство растягивается, захватывая меня то песочными замками, то пряной изумрудной травой, а то и вовсе мокрым асфальтом. Совершенно случайно сталкиваюсь с приветливым молодым человеком:
-Пожалуйста, Вам сюда…
Распахнутая дверь вталкивает меня в сумерки, цикады перекрикивают едва слышный смех, гитарный бред и старый магнитофон. «…Разбежавшись, прыгну со скалы…». На дверной ручке маркировка: «Август, 2003, Дача». Невидящим взглядом смотрю на надпись, силясь понять, каким это чудом из моей памяти достали так бережно хранимый вечер далекого юношества. Это точно МОЯ память – вот он, Мишкин смех, а вот Макс подкрался с сигаретой и теперь снова будет прожигать дырку в моих джинсах… невольно коснулась рукой струящейся юбки, с удивлением ощутив старую джинсовую ткань. Так и есть – Макс прожёг мне джинсы. Незаметно понимаю, что голоса затерялись среди треска костра, а вечер наваливается на плечи тёмно-синей вуалью. Так быстро стемнело, что я и не заметила… странно. Задираю голову, звезды носятся безумием, роняя охапки брызг в сочную траву. В нос настойчиво стучится запах свежего сена, на руку немедленно уселся комар. Уже не сомневаясь, опускаю глаза на заляпанные глиной брюки, перемазанные в плавленых сырках, овсянке. На дверной ручке маркировка: «Август, 2004, Суздаль». На губах – тонкая все понимающая улыбка. Зажмурившись, руку в карман, пока ещё ничего не исчезло, успеть, достать имбирные шарики. Успела…Пока рассматривала надпись, потянуло по ногам тёплым ветром. Неловко отпрыгиваю в сторону, потому что мягкий прибой Средиземного моря облизывает мои новые туфли.
Оглядываюсь через плечо, и только сейчас понимаю, зачем я сюда пришла. Нет, я не стану моделировать своё прошлое, воскрешая твои сладкие поцелуи, песок на пальцах и палящее солнце. Нет, я даже не попрошу поющих фонтанов. Вижу вытянутое удивлённое лицо приведшего меня сюда:
-Что-то не так?
-Да, я не хочу Ваших чудес… Вернее, я хочу у Вас работать.
Молодой человек удивлённо качнул головой:
-Что ж, это ВАШЕ дело.
…Ты меня на рассвете разбудишь,
Проводить необутая выйдешь,
Ты меня никогда не забудешь,
Ты меня никогда не увидишь…


И потянулись, побежали, поструились нелепые будни. Теперь я каждый день вяжу длинные и почти что бессвязные праздники для кого-то. Чей-то незамысловатый Август с неизменной маркировкой на дверной ручке выплывает из-под моего крючка, ложась маревом на плечи жаждущих Ассолей и помнящих Орфеев. Я – Мастер Одиночества – и сама иногда приобщаюсь к культуре бытия, толкая тяжёлую кованную дверь серого подъезда.
…Заслонивши тебя от простуды,
Я подумаю: «Боже Всевышний...
Я тебя никогда не забуду,
Я тебя никогда не увижу…»


Я достаю длинный крючок и начинаю, петелька за петелькой, накидывать ажурные кружева чьих-то шорохов. Помнишь, наступило утро… оно ласково, осторожно наступило на край постели, потянуло тёплое одеяло, легко пощекотало сонные веки мягким лучом… так славно было бродить босиком по пустой квартире, смеяться тому, что за окном холодно и снег, а нам тепло и солнечно. Филиал Августа в трёх маленьких комнатах… Помнишь, наступило утро… Длинное утро после короткой ночи. Длинное утро после тысячи лет ожидания. Длинное утро накануне быстрого прощания. Как оказалось, быстрое прощание насовсем.

Не мигая, слезятся от ветра
Безнадежные карие вишни,
Возвращаться – плохая примета –
Я тебя никогда не увижу…


Но я поняла… я не люблю. Я просто помню. И зря, вероятно.

И качнутся бессмысленной высью
Пара фраз, залетевших отсюда:
«…Я тебя никогда не увижу…»,
«…Я тебя никогда не забуду…»

Нет, не зря... я помню, а это – самое главное сокровище...
...Я тебя никогда не забуду...
...Я тебя никогда не увижу...
...я тебя никогда не забуду...

@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

00:47 

среДНЕВНИКовье

Все имеют право на счастье. Однажды...
У меня бесконечные сутки, состоящие из ничего...

Из другого дневника

@темы: Мысли вслух

22:20 

unfortunatelly...

Все имеют право на счастье. Однажды...
Unfortunatelly, I cannot forget your kisses. It seemed to be unreal but every day I begin from thinking of you. I hate you and love but do nothing. I promise not to do anything and try to, but you know which results I have in it. Excuse me for being in your life – I cannot leave before you ask me to take away. My memory crusified me afain with understanding that you will never belong me. Never...
Have you ever thought of taking some crazy steps? Something absolutely unreal for you? You should understand the importance of that step taking in the right time, the right place and in the right way. For example, you will never realize how hard can be feeling of your own unimportance...
I remember your smiles, being full of honey and milk; I remember your greenwarmed eyes; I remember your sweet touches. My memory is so good... unfortunatelly...


@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

22:35 

Кардиограмма

Все имеют право на счастье. Однажды...
Есть люди, которые поражают меня своим незначительным отношением к жизни. На вопрос «Как дела?» когда вы не виделись больше года, они всегда неизменно отвечают: «Ничего… Нормально…» или «Спасибо, потихоньку». Может, правда, добавят что-нибудь «жизненное», низменное, если хочешь – «а я вот за Интернет заплатил…» Нет, они ничего не скрывают – они просто не помнят.

- Привет, что нового? Как настроение?
- Ничего. Как обычно. Вот, домой с работы иду. Сейчас маршрутку жду.
- Как это ничего? Так не бывает. Говорят, ты женился (защитил диплом/ собаку завёл/ нырнул с аквалангом…)
- Ах, да…

разве можно жить одним «точечным» сейчас, в котором существует пробка, развязавшийся шнурок или не купленный хлеб? Для таких людей жизнь – мигающий светофор в три серых фонаря: зажёгся один – он и не вспомнит, какого цвета был предыдущий. И был ли он вообще. Нет, конечно, для них есть вспышки и яркие молнии, но и они, как правило, точечного характера. Жаль. Мне это не по душе. Жизнь – это полёт, движение по траектории, а не одна конкретная точка этой самой кривой. Нельзя остановить своё прошлое, завернуть его в газетку и сунуть в шкаф. «Тут живите – тут не живите». Нет.

- А как у тебя дела?
- Ой, столько всего. Я на работу устроилась, уже полгода как. Учусь запойно, аж щекотно. А ещё я хочу прыгнуть с парашютом…
- Да? А когда?
- Когда? Не знаю. Никогда, наверное. Ты же знаешь, я боюсь высоты… я просто хочу… я могу просто помечтать? Я хочу поехать в Париж, поселиться в Эрмитаже, научиться вязать пятку у носка и издать сборник своих стихов. А ещё я пишу сказку. Для детей…

Кажется, такие траекторно-точечные люди не умеют по-настоящему. Ни жить, ни не жить. Их жизнь – неровные колебания. И живут они только однажды, и то, если повезёт. И они не меняются. Просто есть одна точка, которая настолько выбивается из прямой бытия, превращая ещё в шип кардиограммы. Такой себе инфаркт сущности. Астма реальности. Выстрел самобытности. Именно в этой отдельно взятой точке никакой разум не в силах рационально оценить потенциальную бесполезность эмоций – человек выше этого. Именно эта отдельно нависающая точка отражает человеческий максимум, потенциал неведомого, невозможность жизненных глубин. Человек навалившимся светом, его слепят звуки, он различает мириады новых запахов и вкусов – и всё это мгновенно и одновременно, никаких точек, никаких остановок – беспрерывно, как и должно быть. А потом он пытается оглянуться, или что ещё хуже, разобраться в себе. И тонет, тонет, тонет, погрязая в сомнениях. Человек уверен, что он не может так. Что он НЕ УМЕЕТ так чувствовать. И с каждым вопросом, обращенным в себя, жизнь становится всё более гладкой, прерывистой, пока снова не зациклится на прямой. И человек снова успокаивается – всё так, как должно было быть, удивляясь своему дикому взлёту к далёкой – за границами привычного космоса – точке, имя которой Любовь…



@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

22:42 

Любовь с первого мура

Все имеют право на счастье. Однажды...
Он: Кажется, я тебя люблю...
Я: Не говори глупостей, мы знакомы всего ничего...
Он: А мне уже кажется, что люблю... давай, не будем расставаться?
Я: Я не могу, мне нужно уйти... действительно нужно
Он: Тебе со мной плохо?
Я: Мне с тобой действительно очень хорошо, честное слово... ты ласковый... и, кажется, добрый... У тебя такие добрые глаза... мне с тобой спокойно, а это дорогого стоит...
Он: ТАк почему ты хочешь уйти? оставайся со мной...
Я: я не могу. у тебя есть ОНА...
Он: Я уйду от неё!
Я: зачем? она тебя любит... и ты её, наверное, тоже. вы столько времени вместе!
Он: Я хочу быть с тобой...
Я: мы будем бегать к друг другу на свидания... ездить в гости...
Он: ну почему ты так далеко живёшь? тебе необязательно уходить. я поговорю с ней. она всё поймёт.
я: не надо... я же знаю, она тебя любит...
Он: для меня это уже не важно...
Я: для меня важно...
Он: У тебя кто-то есть?
Я *тихо*: да...
Он: Давно?
Я: да...
Он: ты его любишь?
Я: её...
Он: ЕЁ?!
я: да, её... но между твоей ОНА и моей ОНА огромная разница!
ОН: ну, её так её... тогда позволь мне просто любить тебя, хорошо? я буду о тебе думать... постоянно... или даже чаще.
я: хорошо...
Он: не уходи... побудь со мной хотя бы полчасика, а? когда ты в следующий раз придёшь?
я *я подняла глаза на Его Её*: ммм... когда?
Она: через три месяца... Кузьма... отстань от клиентки, у неё уже есть кошка...
Он повернулся ко мне: твоя Она должна быть счастлива... как её?
Я: Дуся...
Он: понял... жди в гости...


@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

22:55 

Словесный портрет

Все имеют право на счастье. Однажды...
Ты когда-нибудь видел, как взрывается звезда? Как сотня жгучего света сжимается, коллапсирует, а после – вспышка. Вернее, чёрная вспышка. Как застывает тёмная сфера, а от неё мелкими брызгами отлетают алые, синие и зелёные языки пламени. Хотя нет. Они черные. Черные, как бездна. Как память новорожденного. Как безветрие пыльных звезд. Или чаще всего они цвета густого горячего шоколада. Эти брызги неподвижно овивают чёрную точку зрачка. И тянутся нитями до самого края сферы. А иногда пламя бывает серым. А дымка вокруг взорвавшейся звезды – томная, голубая, как небо над горизонтом. Или зелёные брызги. Ты никогда не видел огненно-зелёный взрыв? Когда мелкие точки раскалённой плазмы, настолько горячие, что кажутся ледяными. Они застывают неокрепшим айсбергом, и возникает ощущение, что горизонта не существует. Не видел?
А я видела. Это твои глаза…

Тебе никогда не приходилось замечать движение ветра? Момент, когда пустота, вакуум на долю миллисекунды наполняются материей, энергией, импульсом. Это похоже на прилив – море выбрасывает на берег длинные языки волн, а потом слизывает мокрый песок, оставляя разводы пены. И всего-то – мгновение. Секунда. Взмах. Не больше. Похоже на движение в воде – она тянется, затягивая и прижимаясь к тебе со всех сторон. Не замечал?
А я видела – это взмах твоих ресниц…

Ты когда-нибудь обращал внимание на обжигающую лаву пламени? Когда языки тянутся, сжигая мелкую взвесь кислорода, выбиваясь испод темной шапки вечера непослушными вихрями. Когда от одного взгляда хочется отдёрнуть руки, но ты протягиваешь ладони, подставляешь лицо и мысленно принимаешь обжигающий поцелуй. Не обращал?
А я видела. Это твои губы…


@темы: Мысли вслух, Моноложничествто

Душевный аквидук

главная